Александр Кабанов
Мосты
1.
Лишённый глухоты и слепоты,
я шёпотом выращивал мосты —
меж двух отчизн, которым я не нужен.
Поэзия — ордынский мой ярлык,
мой колокол, мой вырванный язык;
на чьей земле я буду обнаружен?
В какое поколение меня
швырнёт литературная возня?
Да будет разум светел и спокоен.
Я изучаю смысл родимых сфер:
пусть зрение моё — в один Гомер,
пускай мой слух — всего в один Бетховен.
2.
Слюною ласточки и чирканьем стрижа
над головой содержится душа
и следует за мною неотступно.
И сон тягуч, колхиден. И на зло
мне простыня — галерное весло:
тяну к себе, осваиваю тупо.
С чужих хлебов и Родина — преступна;
над нею пешеходные мосты
врастают в землю с птичьей высоты,
Душа моя, тебе не хватит духа:
темным-темно, и музыка — взашей,
но в этом положении вещей
есть ностальгия зрения и слуха.
1992
* * *
Мой глухой, мой слепой, мой немой —
возвращались домой:
и откуда они возвращались — живым не
понять,
и куда направлялись они — мертвецам
наплевать,
день — отсвечивал передом, ночь —
развернулась кормой.
А вокруг — не ля-ля тополя — заливные
поля,
где пшеница, впадая в гречиху, наводит
тоску,
где плывёт мандельштам, золотым
плавником шевеля,
саранча джугашвили — читает стихи
колоску.
От того и смотрящий в себя — от
рождения слеп,
по наитию — глух, говорим, говорим,
говорим:
белый свет, как блокадное масло,
намазан на склеп,
я считаю до трёх, накрывая поляну
двоим.
Остаётся один — мой немой и не твой, и
ничей:
для кого он мычит, рукавом утирая
слюну,
выключай диктофоны, спускай с поводков
толмачей —
я придумал утюг, чтоб загладить чужую
вину.
Возвращались домой: полнолуния круглый
фестал,
поджелудочный симонов — русским дождем
морося,
это низменный смысл — на запах и слух —
прирастал
или образный строй на глазах
увеличивался?
* * *
Лесе
Кривая речь полуденной реки,
деревьев восклицательные знаки,
кавычки — это птичьи коготки,
расстегнутый ошейник у собаки.
Мне тридцать восемь с хвостиком годков,
меня от одиночества шатает.
И сучье время ждёт своих щенков —
и с нежностью за шиворот хватает.
А я ослеп и чуточку оглох,
смердит овчиной из тетрадных клеток…
И время мне выкусывает блох,
вылизывает память напоследок.
Прощай, Герасим! Здравствуй, Южный Буг!
Рычит вода, затапливая пойму.
Как много в мире несогласных букв,
а я тебя, единственную, помню.
* * *
Это не горение, это говорение
фонарей на древнем языке,
это сострадание и ночное зрение
с челобитной флешкою в руке.
Подворотни кашляют и воняют кошками,
и слепая девочка, тростью на снегу,
нарисует чертика с рожками и ножками —
я такому чертику выжить помогу.
Об авторе
Александр Кабанов — украинский поэт, пишущий на русском языке. Родился в г. Херсоне (1968), живет и работает в Киеве. Автор 13 книг стихотворений и многочисленных публикаций в журнальной и газетной периодике; «Новый мир», «Знамя», «Дружба народов», «Радуга», «Октябрь», «Континент», «Арион», «Интерпоэзия», «Новая газета» и др. Стихи переведены на: английский, немецкий, нидерландский, финский, польский, сербский, грузинский и др. языки. Лауреат «Русской премии», премии «Antologia», Международной Волошинской премии, специальной премии «Московский счет», премий журналов «Новый мир», «Интерпоэзия», Международной литературной премии имени Великого князя Юрия Долгорукого и др. Главный редактор украинского журнала о современной культуре «ШО».